Буст, Boets, Bodon - Голос Твой

Ты доехал на берег.
Я не сплю.
За окном темнота, на столе телефон.
Я открыл старый чат, не берёт меня сон.
Долистал до апреля, там голос родной: "Ты доехал на берег?
Я не сплю, я с тобой". Я нажал на повтор, хоть себе обещал не ходить по местам, где тебя потерял.
Ты смеёшься в конце: "Ну давай, не молчи".
И опять, скулы сжав, мне не спать до зари.
Я сменил телефон,
переехал, остыл. Только файл этот старый зачем-то хранил.
Я тебя отпустил, только запись храню.
Сам не знаю зачем, но пока не сотру.
Удалить бы к чертям. Что-то мне не даёт.
Боль алкашкой лечу, но никак не пройдёт.
Удали-и-и. Не боли-и-и. Удалиии.
Не боли-и-и. Не боле-е-е-е-е-е-е.
Я не езжу к тебе, не ищу твой подъезд, не звоню по ночам, не прошу: "Дай мне шанс".
Я не жду, что однажды ты скажешь: "Вернись".
Я давно без тебя как-то выстроил жизнь.
Но когда из динамика ты там живой, на секунду как будто ты рядом со мной.
Словно не было этих потерянных лет, словно ты ещё ждёшь мой дурацкий ответ.
На экране всё просто: стереть или нет.
Только мне на вопрос не найти, бля, ответ.
Я тебя отпустил, только запись храню.
Сам не знаю зачем, но пока не сотру.
Удалить бы к чертям. Что-то мне не даёт.
Боль алкашкой лечу, но никак не пройдёт.
Не звони-и-и. Отпусти-и-и. Ты же смог.
Или не смог? Не звони-и-и. Отпусти-и-и.
Ты же смог.
Или не смог?
В магазине спросили: "Всё переносить?" Я ответил: "Конечно, мне нечего скрывать".
И пока по экрану бежала строка, ты на новый мой телефон перешла.
Значит, дело не в файле, не в старом секле.
Это ты до сих пор говоришь в тишине.
Можно номер стереть, можно выбросить всё.
Только память внутри не сотрёшь ни за что.
Может, завтра сотру. Удали-и-и.
Может, просто усну.
Не боли-и-и. Может, всё уже кончилось.
Не прошло-о-о-о-о. Я тебя отпустил.
Только запись храню. Сам не знаю зачем.
Но пока не сотру. Удалить бы к чертям.
Что-то мне не даёт. Все твердили: "Пройдёт".
Но никак не пройдёт.
Не
пройдёт. Не
пройдёт. Удалиии.
Не боли-и-и. Удались. Не сегодня.
Удали.